Dream is over

En este otoño que te arranca la voz

vomitARTE.

Me tiraría taanto tiempo dandole patadas al reloj...

No volveré, sé que seré parte de la tierra en la que te amé.


A veces la felicidad es un hallazgo extrañamente triste.
No te miraré a los ojos y te daré las buenas noches. Que te las dé tu prima la Carlota, ya estoy harta de crearme tanta mierda!

Elle dorme.

La nuit est triste. Elle dorme sans etoile, elle dorme sans sommeil.

Se vah

Es increíble que todo un universo pueda caber en un cuerpo tan pequeño.

Y es increíble, también, la manera en la que me veo a través de tí.

...

Algún día aprenderé el por qué de algunas cosas.

Empiezo a aprender cómo camina mi corazón, me precipito

salto al vacío

luego me pongo a buscarme y me busco me busco y no me encuentro...

Me busco me busco me busco...

Si has estado alguna vez triste sin motivo, es que lo has estado toda tu vida sin saberlo.

Siento decírtelo, pero estás solo y no podrás cambiar eso.

Pero, tío, escucha, tengo una yerba de calidad.

A grandes escalas.

Tristes.

Heroína, anfetaminas, yerba, hachís, caballo, cristal. Tristes Blues...

Fiu fiu fiu. Aviones de amargura.

Ten cuidado, que te va a comer el lobo.
Que se te acerca sigilosamente, disfrazado de Tiempo y con olor a tabaco; te va retorciendo y envejeciendo el corazón, y ya no hay retórica ni metáfora que se salve del abismo del olvido.

Sólo la distancia de la felicidad podrá sumirte en la desgracia de no saber quién eres. Pero cuando te precipites hacia una tenue sonrisa, quizá se te revuelva algo en el pecho, entonces, puede ser que te alcance un ápice de melancolía y raras ganas de vomitar. Y de curiosear objetos ahogados por el polvo y la ausencia de unas manos cálidas que los recojan. Puros cadáveres del recuerdo.
Un anciano enemistado con los fantasmas, que le rodean cada dos por tres y le mecen la silla en la noche. Enemistado con el tiempo.
Ha comprendido con voz inaudita que el tiempo ha cambiado en el rumbo de las agujas. Que va descontando segundos. Se ahoga aquélla persona, que, en realidad, no es tan vieja. Sino joven, físicamente joven. Ahora que conoce mejor su pasado a través de su frágil memoria y de algunas fotos manchadas en sepia, ahora comprende que el lobo le ha desgarrado las entrañas. Se siente solo...

Y ella gritó: revoluzión! Y se llenó los ojos de la luz de la esperanza, se le hinchó el corazón y comenzó a bombear como la primera vez que hueles una flor o gimes mientras haces el amor. Comenzó a elegir su camino..

Deja que te meta la mano en la boca y te arranque las palabras. El silencio es mil veces más destructivo, y no tengo ganas de destruirme por dentro.

Starways

antes de morir quiero besarte hasta que me escueza el alma.Y el karma vuelva a revoluzionarse para desatar nudos de mi corazón

Don Roca era un tío que se la machacaba pensando más en Eastwood que en la Pleiffer, y tenía fama de practicante: rompía culos con braveza. Lo tomaban como un maldito enfermo al que todos los machotes preferían no acercarse. Si te inculcaban unos valores, se había que apedrear a aquel que se saliera de las reglas.
Y Don Roca era, sin lugar a dudas, la excepción que la regla desea corromper.

"Nunca llegarás a saber que eres la razón por la que aún vomito en el váter"

"Te he chupado la polla y aún no me he aprendido tu nombre"

Y por si fuera poco...

Miles de banderas de España colgando por las ventanas, representando la estupidez de la gente.
Españolito que no te pertenezco.


Y joder joder y rejoder!

(...)

El tiempo de Ibya se repartía entre droga, melancolía, Jimmy Hendrix y su psicodélico Hey Joe, ver pelis japonesas de chicas góticas que se abandonaban a la bebida y al sucio placer de la masturbación, inútiles e incomprendidas, como muñecas pasadas de moda; o putas cuya entrepierna había alcanzado la fecha de caducidad.
Le gustaba compararse con ellas porque no se sentía sola, sino más bien acompañada; y era perfecto. Podía sumergirse en aquellas atrevidas fantasías hasta que cesaba el efecto. Q veces porque no quedaba droga; a veces porque se quedaba dormida o porque rompía a llorar.

Le atraían de forma misteriosa aquellas mujeres guapas con los ojos oscurecidos de la pintura, el pelo rapado y el cuero coronado de pinchos cernido a sus gargantas; las medias de rejilla, los dedos entorpecidos de anillos, los labios rojos y la mirada ahogada en alcohol y recuerdos desenterrados por el efecto de la infelicidad.
Mujeres que se masturbaban como último recurso; inteligentes, ligeras; gatos negros en la noche, lindas, temblorosas e influenciables. Ángeles heridos en su amor propio.

Historia de una chica fría como el hielo

¿Qué le depararía el futuro?
Una chica débil que le da al tabaco, tiene la mente distorsionada por los canutos y acude a la taza del váter de rodillas, devolviendo lo que no le cabe dentro, agresivamente, esperando encontrar algo de tranquilidad.

¿Es que lo tenía todo perdido? No.
Ibya acariciaba los recuerdos con dulzura, les decía, en voz alta y suave que nunca se separaría de ellos. La noche siempre conseguía desnudarla con su aliento gélido y tembloroso que desaba respirarla y envolverla...
Tenía muchos secretos que desvelaba cuando estaba triste. Con el tiempo pensó que era porque necesitaba recordar a través de otros quién era ella. Otra manía era la de sonreír todo el tiempo cuando su corazón latía por latir.